Las ráfagas de tiempo

El tiempo es una pérdida. No me refiero a la expresión pérdida de tiempo hija del utilitarismo de la modernidad.
Todas las hojas son del viento dijo el flaco, pues el las lleva hacia la muerte. Menos la luz del sol. Hay una esperanza en esa poesía pero sospecho que se trata del alivio de la aceptación. El torpe consuelo de lo natural. No hay consuelo para la fragilidad de las hojas arrastradas fuera de las ramas y del musical roce con las otras hojas.
El tiempo es una biblioteca que va perdiendo los libros. Más que perdérlos le son sustraídos y los huecos van quedando cada vez más visibles